Cambio de domicilio

Estos tiempos se vienen de mudanzas. Comencé con la de este blog que a partir de hoy podrán seguir en esta dirección.

Gracias blogger por los servicios prestados.

Allegro appassionato (presto prestíssimo!)

Por si fueran pocos los mitos que envuelven a los hombres italianos en materia sexual (acá alguna desmitificará o aseverará con movimientos desesperados de manos y gesticulación histérica de asombro basándose en la experiencia de alguna amiga), resulta que ahora sus científicos encontraron la ruta que nos interesa. Notti magiche, inseguendo un goal... everybody!

(Ahhh, ¿de ahí vendrá eso de que todos los caminos conducen a Roma?)

Vidas dibujadas

El fenómeno de los cómics que relatan biografías o sucesos históricos me sedujo con MAUS hace un año y terminó por darme una estocada hace poco con Persépolis. Ésta última es la autobiografía de Marjane Satrapi, una mujer iraní que cuenta su vida desde la infancia bajo el régimen fundamentalista islámico. Como me pasó con MAUS, me angustié, lloré, me reí, me asombré pero sobre todo aprendí. Son muchas las diferencias pero Marji (como decían a Marjane de pequeña) me dejó cierto resabio mafaldesco. No pude evitar pensar en Marji como si hubiese sido Libertad (la amiga contestataria de Mafalda) de adolescente y también adulta, quizás por la similitud de sus miradas sobre el mundo y el espíritu que encarnan a pesar de las diferencias culturales, temporales y geográficas. Tampoco olvido que Libertad no es autobiográfica sino una hija de tinta de Quino con todo el imaginario que conlleva esa característica, pero siempre me pregunté qué sería de ella si hubiese crecido. Leyendo Persépolis pude tener una noción, eso sí, ahorrándome la comparación de las distintas dictaduras y guerras, aunque sobre este punto no quiero extenderme porque el libro es ciertamente recomendable y no quiero arruinar la trama a quienes no lo hayan leído. ¿La película? Todavía no la ví.

Un día más

Hoy fui a trabajar y como siempre, o casi siempre desde hace dos meses me fui con un compañero que me pasa a buscar y que es más bueno que el quaker. Vino ayer de Londres y me contaba que no comió casi nada porque todo es caro y que se había llevado latas y comida no perecedera para cocinarse allá, donde se quedó en casa de la novia de un amigo. Todo esto me lo contaba mientras yo me ponía crema mientras me miraba en el espejo del coche y puteaba porque vino una ola de frío y lluvia cuando parecía que el invierno ya se estaba despidiendo la semana pasada. Después tuve mucho trabajo, y algunos inconvenientes con San Valentín. Estaba la prensa y yo no quería saber nada de nada, así que me fui a comer a casa. Me comí un bife de carne argentina porque desde hace dos meses hay carne argentina y yerba mate Taragüí a 30 metros de mi puerta.

Volví al trabajo y me esperaba otro montón de cosas por hacer pero igual salí temprano. Me fui al Carrefour que está en un centro comercial, léase chópin (como dirían los mendocinos) y otra vez me llaman a las 8 y media para preguntarme sobre trabajo. Salí a las 10 con llovizna, cinco bolsas de la compra e intentando sostener el teléfono con la otra mano que me pesaba por tener colgado el bolso. Me hablaba uno que siempre desaparece y nunca sabemos si es porque le agarró la depre. Estaba bien, en Málaga con clientes. El taxista tenía la radio en una emisora deportiva y dijeron que Ríver había perdido por 2 goles. Ni el taxista ni yo escuchamos contra quién, pero hablamos del nuevo entrenador del Zaragoza, de D'alessandro y del tiempo. A ver si mejora. Llegué a casa a ordenar y meter todo en la heladera. Ducharme y poner ropa a lavar, sacar la basura y camnbiar las sábanas. Ese fue mi día de San Valentín. Ah, pero me compré una planta con flores, como para no desentonar. Tampoco es cuestión, viste.

El remanso del día

Para compensar lo anterior.

Damien Rice - Blowers Daughters.mp3

El último apaga la luz

Debería existir una categoría para este tipo de videos, pero la tarea se la dejo a ustedes, queridos netespectadores. El primero: Jaime Urrutia, el circunspecto legado de la movida madrileña (ex Gabinete Caligari). El segundo: Andrés Calamaro, en su conocidísima pose macarra (nótese eas ensayadísimas eshes). El tercero: Loquillo, el de la voz de ultratumba y que disimula solemne la carcajada. El último: Bunbury, el Jim Morrison épico de Zaragoza, for export. Y yo que pensaba que había visto todo en esta vida.

¿Quién es Rabodiga?

Hace tiempo subí este stencil a flickr, después de algún paseo por la zona del casco viejo de Zaragoza, precisamente por El tubo. A pesar de que me pregunté quién era Rabodiga o qué significaba no investigué, pero esos ojos misteriosos que seguían en la pared cada vez que pasaba por El tubo (y paso casi todos los fines de semana) me recordaban la incógnita. Hoy me encontré con un comentario a la foto de la propia Rabodiga que me saludaba. Me sorprendió que fuese el seudónimo de una chica real y para colmo zaragozana (mañica en la jerga local), pero más me sorprendieron sus obras. Ojalá se den una vuelta por el enlace para ver fotos de ella en acción, y por supuesto también de sus pintadas, stencils, dibujos, bocetos y pegatinas. Si lo hacen (están a un clic) no se queden en la primera página, por lo menos sigan hasta la 3. Después me cuentan.